A morte não vem correndo quando você chama

Poemas alheios

Charles Bukowski (1920-1994),

extraído aqui

Eu ia aos piores bares

na esperança

de ser morto

— mas tudo que eu conseguia

era ficar bêbado

e, pior,

até os donos de bares

acabavam gostando de mim.

Então eis-me tentando

ser empurrado no abismo

mas tudo que conseguia

era bebida grátis

enquanto por aí

em uma cama de hospital

algum pobre-diabo agonizava

espetado de tubos

e lutando pela vida.

Ninguém me ajudaria a morrer

e a bebida continuava vindo, 

o dia de amanhã me aguardando

com suas garras de aço,

seu incômodo anonimato,

suas dúbias incertezas.

A morte não vem correndo

quando você chama

— mesmo que de um castelo

brilhante,

ou de um farol no oceano,

ou do melhor (ou pior)

bar da face da Terra.

Essa impertinência

faz apenas com que

os deuses hesitem

e retardem.

Perguntem para mim:

já tenho 

72.